Lunatices

Preterópolis

2011-11-26T09:13:00.000-08:00

Enevoada terra.

Agrilhoada na serra.

Esconde-se sempre

sob o branco véu

das memórias de outrora.

Estreitas e constantes

gotículas de chuva

atuam num eterno bombardeio

de nostalgia

do passado

de fantasia.

Aqui não há mudança.

Há o futuro do pretérito.

Iria, poderia, teria.

Seria.

Lamentações por um futuro que não foi.

Conformações pelo presente branco

tal qual a névoa que a cerca.

Tela para os filmes da memória

dos outros tempos, da infância, da juventude.

O vento frio e cortante

A atmosfera sufocante

A nostalgia constante

Petrópolis, terra de Pedro, terra do Pretérito.

Carta de um (im)possível eremita

2011-08-09T19:58:00.000-07:00

O mundo já não me agrada, ou melhor, os seres humanos que nele vivem são objetos de um profundo desagrado por minha parte.

Fome, guerras, doenças, desmatamento, corrupção, futilidade, drogas, superficialidade, eis os produtos da humanidade. Parafraseiam Gandhi, Luther King, São Francisco de Assis e Jesus. Da boca, cospem as palavras bondade, honestidade, igualdade, respeito, solidariedade, compaixão, utilizando-as banalmente, como dejetos que saem de nosso corpo. Hipocrisia. Como se a humanidade fosse composta somente por Madres Teresas ou Betinhos. Onde estão os Hitlers, os Genghis Khans, os Milosevics, os Idi Amin Dadas? Esses já não existem mais? Ah, duvido. Vejo-os todo dia, passeando por aí e fantasiados em moralismo barato.

Deixarei tudo isso para trás. E a família? Ah, a família, unida, bondosa, certamente notará e chorará a minha ausência. Puro tradicionalismo. Sempre foi assim, mãe e pai tem que amar o filho. Tias, tios, avôs e avôs também. Primos idem. Por quê? Porque sim. Sempre foi assim. A sociedade sempre mandou e eu, até agora, a obedeci.

Carpe Diem, Carpe Diem, Carpe Diem. Aproveitar o dia? Bela filosofia. Vou tatuá-la no pulso para ler todos os dias, assim que acordar. “Não, não vou. Tenho que pedir esmola para comprar comida e catar pedaços de papelão para me proteger do frio” , disse o mendigo.

Ajudar os pobres? Ah, fiz isso uma vez. Fui num abrigo de crianças pobres e órfãs, levei brinquedos e comida, mas só para um mês. Depois disso, meia-dúzia delas morreram desnutridas. Não tive tempo para visitá-las depois. Que pena.

Religião? Estorinha para acumulação de capital. “Religião é o ópio do povo”.

E aquela corja de políticos safados? São todos safados e ladrões. TODOS. Ah, é exatamente por isso que eu não faço questão de lembrar em quem eu votei nas últimas eleições. Na verdade, vou queimar meu título de eleitor. Cidadão? Nunca mais.

Eu te amo pra cá, eu te amo pra lá. Sexo, sexo, sexo. Promiscuidade generalizada. O amor é uma puta maquiada.

Vou ser eremita. Eu estou cansado disso tudo. Eu cometo erros, mas a humanidade é podre e não quero mais fazer parte dela. Eu vou me isolar. Eu sou alguém que não aceito mais isso. Eu sou diferente disso tudo. Os outros são todas essas coisas. “Eu, sou um outro”.

Eu, existo? Eu existe?

Nas montanhas, serei só. Eu, não existirei. Serei o nada. Um pedaço de carne ambulante. Não serei mais humano. Não saberei quem são os outros e os outros não saberão quem Eu sou. Eu só existe com os outros. Nasci com eles. Aprendi a andar, comer, pensar com eles. E agora Eu os abandonarei? Em muitas coisas eles erram, mas será em tudo? Apesar disso, nunca me negaram. Nunca disseram que eu não existo. Com eles, Eu existo! Nas montanhas, Eu não existirá. Só na minha cabeça. Mas aqui, Eu existo. Eu aprendo. Eu noto as diferenças, Eu me revolto, Eu grito, Eu rio, Eu amo. Sim, agora eu sei.

Para as montanhas me recuso a ir. Continuarei mergulhado na sociedade, na humanidade, na troca de experiências, no beijo e no abraço!

Ass:

Eu,

um humano, demasiado humano.

Elogio ao espelho

2011-07-18T16:49:00.000-07:00

Narciso admirou a própria imagem (ou um protótipo de) diante da água. E se matou de tanto se olhar.
Alice resolveu atravessá-lo para descobrir o mundo invertido.
Orson Welles brincou com espelhos que distorciam a imagem dos personagens no filme A Dama de Shanghai.
Arquimedes afundou uma frota de navios inimigos usando uma série de espelhos.
Bruxa da branca de neve e espelho mágico.
Para o interacionismo simbólico, vertente da Sociologia, o espelho nada mais é do que a maneira como aquele que o observa será visto pelas outras pessoas.
Quebrar um espelho. Punição: sete anos de azar.
Pendurar um espelho grande num ambiente aumenta o próprio ambiente.

Admirável o tal do espelho, que com todas as suas peripécias, é o maior representante da imagem como potência. Antes de qualquer cineasta ou fotógrafo que criam a imagem a partir da realidade, estava o espelho. E mais do que a fidelidade à realidade, eles nos ensinou que as imagens não são realidade. Podem até tentar ser, mas nunca serão. Mesmo no espelho as imagens são invertidas, embaçadas, distorcidas e nos ludibriam a toda hora. Não se esqueçam que é uma imagem plana, mas que parece ser 3D ( e sem óculos especiais!).

Espelho. Fantástico objeto.

A segunda resposta de Pai Afonso

2011-03-28T19:43:00.000-07:00

Bateram novamente na porta da cabana do Pai Afonso. Um homem de meia idade em crise com a vida de desquitado e desempregado.

Pai Afonso abriu a porta e viu o homem esfarrapado e com uma cara de tristeza e disse:

-Caralho, mais um filho da puta em crise com o mundo. Vai ler Paulo Coelho, seu imbecil!

Pai Afonso já estava fechando a porta, quando o homem disse:

-Espere, eu tenho uma cachaça para você.

Rapidamente Pai Afonso pegou a garrafa das mãos trêmulas do homem e, olhando desconfiado, entrou e bateu a porta.

-Ei, Pai Afonso! Preciso de uma resposta!

A porta da cabana novamente se abriu, e o velho abriu a porta deu um pedaço de uma folha de caderno cortada para o homem e em seguida bateu a porta.

No papel estava a seguinte anotação:

demaisvalorasaspasvirgulasacentospontosaparagrafoshifensespacoscedilhaseletrasmaiusculasaoinvesdeficarsepreocupandocompalavrassuperficiaisquepossuemapretensaodedizercomoviverumavida

Com dificuldade em decifrar o manuscrito, o homem gritou:

-O que você quis dizer com isso, ó Pai Afonso.

-Não sabe ler? - o velho gritou de dentro.

-Sei, mas não estou entendendo o que está escrito – respondeu aos berros o outro.

-Então vai se foder. Já fiz a minha parte - concluiu Pai Afonso.

Então, o homem fez um esforço para ler o que estava escrito ali. Mas não demorou muito. Com o mínimo esforço compreendeu e decifrou o texto.

Lendo o que estava escrito começou a gargalhar sem parar. Chorava de tanto rir.

Após o pequeno surto de riso e já com um sorriso de satisfação, amassou o papel e colocou-o no bolso. Gritou bem alto:

-Seu velho desgraçado, você merece essa cachaça!

De cabeça erguida, deu meia-volta e foi embora.

Fato ou ficção?

2011-03-22T21:21:00.000-07:00

Naquela noite, estava sentado com mais dois amigos na mesa de um boteco de esquina. Os assuntos dominantes eram cenas do cotidiano. Lembrei-me de um dia ter presenciado uma situação cômica em que uma senhorita esbelta quebrou o salto na calçada e levou um tombo. Dois segundos depois, haviam cinco homens de todas as idades ajudando a moça a se levantar. Um de meus amigos complementou a história afirmando que certamente eu era um deles. Estava certo.

Gargalhamos, até notarmos a presença de um homem soturno, com cabelos longos e grisalhos, a barba rala cobrindo as suas rugas e o sobretudo negro e desbotado cobrindo o seu corpo. Estava fumando o último trago de um cigarro. Expirou com melancolia a derradeira fumaça e nos dirigiu a palavra:

-Sabe, garotos, não pude deixar de ouvir a anedota que um de vocês narrou.

Retruquei dizendo:

-Não era uma anedota. Foi um fato. Aconteceu exatamente como eu contei.

O homem, então, lançou-me um olhar surpreso e um sorriso sarcástico e falou:

-Desculpe, garoto. De maneira alguma quis questionar a verossimilhança da sua história. Eu apenas lembrei de um acontecimento tão parecido quanto o que acaba de contar. Se não se sentirem incomodados , eu poderia narrar o ocorrido conforme minha memória me permitiu relembrar?

Eu e meus amigos nos entreolhamos desconfiados e constrangidos, mas acenamos afirmativamente com as nossas cabeças.

-Pois então, era uma manhã de domingo, um dia bucólico no parque da cidade. Estava lendo o meu jornal, sentado naquele banco cravado de frente para a bela infância que brincava e corria despreocupadamente pelo gramado sob os olhares dos pais. Do meu lado direito do banco, um garoto da idade de vocês lia um livro e a música traspassava os fones enterrados em seu ouvido e os gritos de uma sinfonia jovem podiam ser ouvidos. Do outro lado, o pai cuidadoso gritava para o filho: “Matheus, cuidado para não cair”. Perto do banco, dois jovens desportistas chutavam uma bola de futebol um contra o outro, sem que houvesse nenhum tipo de disputa em jogo...

A clareza de detalhes e a perfeita oratória no relato do estranho homem incentivava a criação de uma imagem mental perfeita. Meus amigos, que de início pareciam entediados, agora encaravam o homem com uma grande curiosidade, mesmo sabendo que o final provavelmente seria bem parecido com o da minha história.

Continuava o estranho a narrar:

-...de repente, uma das babás das crianças, uma jovem e voluptuosa morena, vestida impecavelmente e impropriamente para uma situação trivial como levar os filhos do patrão para brincar no parque, atravessou paralelamente o banco em que as coisas relatadas estavam acontecendo. O mundo parou. A lembrança dos tempos mais jovens me ocorreu, quando pela primeira vez via Teresa, minha falecida esposa, vagando no baile de carnaval e com a mais bela fantasia atravessou o salão desfilando e sorrindo atrás de sua máscara. Teresa, ah, Teresa! E a babá morena me aparecia cruzando o andar em um salto alto na calçada do parque. Nós, aqueles homens da tarde de domingo focávamos os olhares para a babá que florescia aquele parque com sua presença marcante. Até que a luz que a perseguia transformou-se trevas! Oh! Maldito salto! Tu que deverias suportar a perfeição do sexo feminino! Tu! Separaste de teu sapato em tentativa de perder-te pelos caminhos do mundo! E ali a tragédia anunciada!

O pai que preocupava-se com o filho já não mais gritava. Boquiaberto, levantou-se e correu desesperadamente.

O garoto do livro, atirou-o contra o céu, talvez implorando para os deuses para que a beleza daquela ninfa fosse poupada.

Os jovens do futebol deixaram a bola correr pelo gramado, enquanto corriam em direção à mulher como se fossem proteger a meta do seu time de levar um gol.

E este que aqui está narrando, bom este correu com o jornal e tudo. Naquela hora nenhuma informação me importava. Eu queria ser herói. Levantei-me e corri gastando o meu fôlego e com a força limitada dos meus músculos.

Formávamos a infantaria do exército masculino, guerreando contra o infeliz acaso de um salto quebrado. Lutando contra o tempo para evitar o choque da escultura contra o chão duro. Mas nosso esforço foi inútil, pelo menos inicialmente. A babá chocou-se contra o chão. A tristeza ocupou o meu coração. Teresa, ah, Teresa! Estava a babá caída enquanto nós, homens, vencíamos os obstáculos e a distância de poucos metros que separavam o corpo caído dos nossos esforços viris. Mas então aconteceu. A salvação. O resgate. Erguemos aquele corpo em um pequeno instante. O dia voltou a brilhar. A vida era mais feliz. A mulher, confusa, mas satisfeita por estar de pé. Agradeceu, sorriu e seguiu o seu caminho. Éramos heróis. Heróis de domingo. Nenhuma palavra mencionamos. Trocamos olhares de realização enquanto nossa atenção confluía para a babá, já de volta para o mundo a que pertencia. Domingo, santo domingo!

O bar estava em silêncio. Havia se transformado em um teatro de arena, com o homem no centro e a platéia acompanhando o desfecho daquela saga. Os aplausos surgiram tímidos, mas desabrocharam, se transformando em gritos e exaltações. O homem sinalizou com um leve sorriso em sinal de agradecimento e abandonou o bar sem olhar para trás.

Não sabia o nome dele. Sabia que era o contador de histórias mais impressionante que eu nunca conheci. Com ele, naqueles quinze minutos de descrições balzaquianas, tragédias gregas, fluxos joyceanos e interpretações stanislavskianas, percebi que a memória nos permite mentir, inventar e até criar. A memória não é linear, nem sucinta, nem prolixa, ela é aquela reconstrução mental de alguma situação ocorrida. Eu, o garoto sentado à direita do estranho homem, relatei a mesma história, que de anedótica transformou-se em um épico, em um monólogo fantástico do personagem que a minha memória me permitiu transformar em palavras escritas.

Solilóquio do escafandro cúbico diante do espelho

2011-03-14T18:28:00.000-07:00

Ato I

Sua cabeça numa caixa. Você e o espelho, este suavemente apertado contra seu nariz. Seu reflexo te encara. Os movimentos inexistem. Somente as pálpebras possuem tal privilégio. São as cortinas que ocasionalmente interrompem o espetáculo macabro. O confronto com a própria imagem enquadrada. A guerra contra a existência forçosa. Os olhos miram o desespero com uma ironia refletida ad aeternum. A face é o invólucro da limitação muscular.

-Ah, vida! Que peça me foi pregada! Eu diante de um espelho até a morte! Ao inferno Descartes e o “Cogito ergum sum”!

-Melhor seria não pensar ou, melhor ainda, não existir. Ao menos posso dialogar com o reflexo das minhas íris.

-Matar-me-ei. Não pisque aí tu, reflexo, que eu não piscarei daqui. O excesso de lágrimas talvez cubra a caixa e nos afogue.

-Mas espere um instante, como conseguimos respirar aqui?

-Respirar?

-Ah, ignore a dúvida.

-Não pisquemos então!

-Certo!

As pálpebras levantadas acima do globo ocular se esforçam por um tempo indeterminado contra a vontade da queda. O esforço é insuficiente. Escuro.

Ato II

Pálpebras erguidas. Face diante do espelho.

-Não funcionou. Nossas glândulas lacrimais estão secas.

-Sem água fica difícil se afogar.

-Justamente.

-E então, quem é você?

-Um idiota diante de um reflexo de um idiota que está refletido na imagem idiota...

-Tá bom, já entendi. E você quem era?

-Importa isso agora?

-Não.

-Então pronto.

-Cansei, acho que vou fechar as pálpebras, o único movimento que me resta.

-Vou também.

-Ok, tchau.

-Tchau.

Pálpebras fecham-se para sempre diante dos olhos.

FIM

Náufrago

2011-03-09T05:04:00.000-08:00

O ventilador, a brisa artificial

é o meu feriado entre paredes.

A embriaguez me iludiu

falou que tudo era festa

e tudo era alegria.

Até passar o efeito.

Até perceber que eu era um

corpo boiando na corrente.

Até a onda de felicidade

tornar-se calmaria.

Sem aviso.

Vem o maremoto.

Eu no meio.

As ondas brincando

de me jogar.

Me debato.

Tento respirar.

Nadar. Nadar.

Nada.

O afogamento.

Brisa artificial.

Minha ilha.

Minha cama.

Não quero mais saber de carnaval.

E o palhaço, quem é?

2011-02-23T19:16:00.000-08:00

Esses não são mais os dias

do palhaço Malaquias,

das trombadas no picadeiro,

das gags do seu roteiro.

Essas não são as gargalhadas

de famílias entretidas,

de crianças sacudidas,

de pipocas cuspidas.

Palhaço hoje?

num tem nariz vermelho

num pinta a cara

num usa sapatos grandes

Hoje é falação.

Hoje é enganação.

Palhaço mesmo foi Torresmo e foi Carequinha,

foi Chaplin, foi Keaton.

Pintavacara e levavavara.

E o povo? Ah o povo se ria todo. Alguns até se choravam de tanto rir!

E torta na cara? Lambuzava eu todinho, minha cara.

Hoje num tem mais marmelada e nem palhaçada.

Hoje risada quem faz é quem fica sozinho na frente do povo, falando sem pará.

E o palhaço Malaquias?

Guarda o chapéu,

guarda o narigão vermelho.

o sapato Grande.

a buzinaça pentelha.

a maquiagem.

Agora Malaquias, que um dia fazia o mundo rir

Senta-se triste na cadeira e trabalha em frente ao computador

Para os outros não rirem, não rirem da sua verdadeira dor.

Singulares

2011-01-05T16:50:00.000-08:00

Há quem diga que a vida

não é feita de um Eu.

Há quem diga que é bonita

se é o meu e mais o teu.

Eu não é só eu.

Eu somos Nós.

Eu fomos Nós.

Foram-se Nós.

eu achava que era Eu.

Eu não existo,

eu existo.

Nós existimos.

Eles existiram.

ele

Nós

Vós

Eles.

No plural, parti.

Nos singulares, partimos.

O garoto do meio da classe

2010-10-21T18:22:00.000-07:00

- Alguém aí sabe a capital de Angola?

- (Luanda)

- Ninguém?

- (Luanda. Vou falar!)

- Vou dar uma dica, começa com "L".

- (Deixa... Agora alguém provavelmente vai falar.)

- Vocês precisam estudar mais. Não é possível!

- (Mas eu sei que é Luanda! Só não quero falar.)

- Lu...

- ...anda

- (Sabia que uma outra pessoa ia falar.)

- Muito bem, João Alberto! Estou vendo que você é a única pessoa que estuda geografia aqui. Luanda é a capital de Angola que é um país....

- (Que se danem essa professora, Angola e João Alberto puxa-saco.)

Ps eu

2010-10-13T18:46:00.000-07:00

Eu
maiúsculo
aqui
descanso
ruínas
antiga
utopia
pulverizada
sonho
esfacelado
cama
cara
reclama
mantra
inimigo
existente
trabalhar
para
dormir
para
trabalhar
para
comer
para
comprar
para
comprimir
ideias
juvenis
sou
rocha
não
Rocha
sou
inimigo
conectivo
preocupação
excesso
preposição
pó
tudo
pau
todos
pobres
almas
podres

alienardos.

Fortuna e Virtú

2010-09-28T20:10:00.000-07:00

- Porra, o Brasil não tem jeito mesmo.

- Pois é, meu caro, assim fica complicado...

- Aquela mulher definitivamente não serve para liderar.

- A situação nem anda tão ruim atualmente, mas se o Brasil continuar com essas figuronas vai tudo para o brejo.

- Espero que deixem de fazer essas besteiras que estão fazendo.

- Pois é, eu também.

- E quais foram os números de hoje?

- Das pesquisas eleitorais?

- Não! Do mundial de basquete feminino, na República Tcheca!

- Ah! Brasil 93 x 91 Japão.

- Mesmo assim, a classificação está cada vez mais complicada, o grupo é difícil e a equipe limitada.

-Pois é, eu também acho.

saltador ornamental

2010-08-15T20:19:00.000-07:00

não sou um.

não sei pular.

não me catapulto.

não dou cambalhotas.

não faço piruetas.

não corto a água com perfeição.

não sei nadar.

hesito em sair da plataforma.

é segura.

balança balança

trampolim

um dia

largarei meus passos vacilantes

arriscarei minha carne

e , no compasso da tábua,

saltarei para o mundo.

Voarei.

Iglu?

2010-07-07T18:47:00.000-07:00

São blocos de neve empilhados.

O que é neve?

É aquele monte de flocos brancos que o inverno traz.

Ué, então o inverno já foi e levou a neve com ele.

Ah, mas o meu iglu resistiu

E aqui estou eu,

com receio de que o inverno ainda esteja lá, esperando para me castigar.

Tenho a certeza de que não está!

Mas aqui dentro está tão quente, tão agradável…

Prefiro não arriscar.

Já que não quer ver a aurora aqui fora

Pelo menos assista-a pela estreita porta!

Não! Sei que é bela e agradável

Mas eu me contento com o branco da neve.

É tão calmo!

Então escute o vento dançando ao som do sol!

Deve ser um espetáculo e tanto!

Ah, deixa pra lá, o silêncio dos blocos soa tão bem…

Ande logo, o verão esta aqui te esperando!

Por favor, pare de insistir.

Dentro do meu iglu o inverno ainda é eterno.

Pelo menos até o gelo derreter.

E isso vai demorar?

Não sei...

Talvez ainda dure alguns verões...

Nossa! Por que tudo isso?

Porque o iglu é muito resistente, eu o construí esperando que o inverno fosse durar muito mais tempo.

Mas é só você sair!

Eu sei, mas já que eu o construí, acabei me apegando a ele e agora realmente é difícil abandoná-lo.

Poxa…

Mas você está aí fora!

Por que você não aproveita?

…

Lembranças de olaia

2010-06-21T16:25:00.000-07:00

Percorrendo o sertão pernambucano entre as cidades de Ibimirim e Sertânia, avistei uma rústica construção através do imundo vidro do meu Opala 95. Observando aquela ilha cercada por poeira e variadas formas de cactos, percebi não haver nenhuma trilha que pudesse me levar até o local.

Tomado pela curiosidade, encostei o carro entre dois chamativos cactos, distantes uns cinco metros fora da estrada de terra, peguei minha mochila e então comecei a caminhar em direção à construção.

Após uma caminhada de uns quinhentos metros com o sol a pino, os poros do meu corpo vomitavam toda a água que me restava. Ainda assim apressei os meus passos e segui cambaleando até me deparar com uma pequena igreja. Não havia nada além de uma torre de uns quatro metros, a tinta branca cobrindo-a e uma rudimentar porta de madeira.

Ajoelhado sobre o chão arenoso, chamei por alguém. Só quem me atendeu foi o sol, gritando um calor infernal. Resolvi então empurrar a porta da igreja e percebi que mesmo muito fraco ela havia entendido o esforço de meus braços. Conforme a porta recuava, a luz invadia o ambiente interno, inundando-o parcialmente com um brilho seco. A nave não possuía nenhum banco e as paredes não guardavam vitrais ou pinturas barrocas. Ao invés disso, o branco predominava. Entretanto, uma luz amarela cegava os meus olhos, impedindo-os de enxergar a brilhante coisa que estava no lugar do altar. Me aproximei.

Do chão, erguia-se o tronco de uma olaia de ouro e do tronco estava um único galho grosso. Uma corda amarrada no galho segurava um grande laço. Nesse instante lembrei de um trecho de uma antiga cantiga canção bíblica entoada por minha avó:

"Entregou-se à olaia

e justiça ela fez

Vingou o Salvador

e aquele que o traiu

calou-se de uma vez"

Era a igreja de Judas Isacriotes, o delator de Cristo. Mas quem teria construído um recanto cristão para o grande traidor dos cristãos?

Uma outra lembrança me veio à cabeça. Três versões de Judas, o conto de Jorge Luís Borges. No conto, um escritor define a partir de estudos, três diferentes perspectivas a respeito de Judas. A última delas é a que me chamou mais atenção. Judas não era o culpado de trair Jesus, o pecado aqui estava além de suas próprias forças. Jesus tinha que morrer para salvar a humanidade e alguém teria que o trair para que isso ocorresse. Judas foi o responsável. Ele apontou Jesus para que ele pudesse salvar a humanidade. E ali, naquele inóspito pedaço de terra, estava um monumento a Judas, o apóstolo que assumiu o trabalho de pecar, de trair o seu mestre para que a humanidade pudesse ser salva.

Logo compreendi que nenhum cristão seria capaz de construir a igreja para um traidor. Ninguém entenderia. Não havia padre, nem o corpo de Cristo. Havia a forca amarrada em uma olaia de ouro e nada mais. Realmente não tive mais curiosidade em descobrir quem havia levantado os muros daquele templo. Resolvi abandonar o lugar e deixa-lo como eu o encontrei. Voltei para o meu Opala estacionado e retornei para a estrada. A igreja ficou lá. Certamente algum outro viajante passaria por ali. A passagem certamente seria vaga, afinal de contas o sertão e a certeza são terrenos difíceis de serem vencidos e aquela igreja está destinada ao esquecimento daqueles que um dia a encontraram.

Reflexão semiótico-ontológica

2010-06-14T18:29:00.000-07:00

Escarro

com pouco catarro

me custa caro.

In devassado

2010-04-11T20:17:00.000-07:00

Ah, parede branca!
Não me encares deste jeito.
Já não basta ter que olhar a tua tinta
refletindo as minhas mágoas,
e ainda ecoas o meu passado,
joga-o na minha cara com esse teu irônico branco?

Ah, parede branca!
Acabo de riscar-te com meus gizes de cera.
tudo bem, sei que ainda és branca
mas os riscos em tua tinta
são as minhas cortinas.

o branco;
o cimento;
os tijolos.
São todos teus.

Deixe-me a sós
(eu e os meus riscados)

Pergunte à visão

2010-04-03T18:00:00.000-07:00

Permita-me atirar os olhos ao asfalto,
Esperando que encontrem a imagem perfeita
de passos apressados,
de carros embalados,
de chuvas torrenciais.

Permita-me vendar as órbitas vazias,
Renegar a visão e sentir o vazio,
o escuro interno,
o silêncio sincero,
o caminho do inferno.

Deixe que meus olhos rodopiem o mundo,
que avistem paisagens,
que sejam ofuscados pela luz,
que afoguem-se nas noites.

Permita-me que fique paralisado,
e que as imagens vivam sem mim,
e que falem por si.
Porque eu,cego por opção,
cerrei as minhas pálpebras,
e tranquei os meus demônios.

Se meus olhos olharem a minha imagem,
Avistarão um rosto pacífico,
Mas com lágrimas a escorrer;
São eles, os demônios, suspirando o morrer.

A última batalha naval

2010-02-05T17:06:00.000-08:00

- G7.
- Acertou o meu último submarino.
- Até que enfim.
- Parabéns.
- Obrigado.

Cumprimentaram-se e seguiram em direções opostas para os seus respectivos quartos, abandonando o salão de confraternização quando o relógio apontava dez minutos para a meia-noite.
Na manhã seguinte, anunciaram no asilo o óbito de ambos os idosos, os jogadores da última noite.
John Palmer morrera de falência múltipla dos órgãos e os músculos de sua boca estavam modelados em um sorriso de extrema satisfação, como se no suspiro fatal houvesse exalado uma derradeira alegria, provocando o alinhamento das rugas faciais de acordo com o que sentia.
Louis Davenson cometera suicído. Overdose de medicamentos. Encontraram-no deitado de bruços e uma fina espuma escapava-lhe pela boca e manchas roxas cobriam-lhe o corpo. O quarto fora o palco de um espetáculo doloroso de convulsões e alucinações. Os olhos opacos exibiam a fotografia do sofrimento.

Melhor do que qualquer descrição física do caso é uma descrição psicológica. John havia ganhado sua primeira partida desde a sua chegada no asilo e considerava-se um fracassado em vida. Louis detinha um recorde de 148 jogos sem perder e o sabor da derrota nunca havia encontrado abrigo em sua boca.
Naquela noite, meus caros, um simples passatempo tornou-se uma batalha épica, consagrando o derrotado em vida e rebaixando um vitorioso à derrota. Não exagero em afirmar que o fato foi o apogeu e a ruína de dois homens, provando que um simples fato pode alterar totalmente a condução da vida à morte, o destino inevitável.

Microfonia

2009-12-30T09:45:00.000-08:00

Ah, aquelas vozes!
Confundem-se umas com as outras,
elevam-se, impõe-se, oprimem.

E ali estava o quieto,
que um dia tentou falar,
mas diante de tanta arrogância,
preferiu mesmo o calar.

A sinfonia da insolência
continua a tocar.
Exibem as melodias autoritárias
de quem pode e quem não deve falar.

3x4

2009-12-05T19:48:00.000-08:00

Desde moleque colecionava fotos 3x4 de todas as pessoas que conhecia.
Aos trinta anos possuía aproximadamente sete mil e quinhentos retratos. Decidiu, então, juntar todas as fotos, desocupar o seu quarto e preenchê-lo completamente com todas as fotos.
Começou por uma das paredes. As fotos não seguiam nenhum tipo de ordem. Aleatoriamente, seu avô quando tinha setenta anos ficou ao lado de Gabriel, seu amigo da terceira série. Abaixo, estava sua quinta namorada Fabíola e o seu excêntrico moicano, seguida de tantas outras pessoas das mais variadas origens.
No teto estavam a sua mãe, com trinta e oito anos e algumas rugas à vista, Seu Orlando da padaria com a sua cara de sério alimentada pelos óculos na ponta do nariz e Matilde, a babá de sua irmã Melissa, que por sua vez estava próxima do rodapé com seus três aninhos e seus dois dentinhos.
Johnny, seu vizinho da Rua Almeida, fazia cara de assustado na parede oposta àquela onde estava o seu pai, com quarenta e sete anos e já grisalho. Teresa, aquela que pela primeira vez lhe encostou os lábios estava acima de Lindolfo, seu primo insuportável e seus treze anos. Tia Nise, da Primeira Série, sorria logo acima da cara carrancuda de seu tio-avô, Marcos.
O espaço em branco foi sumindo aos poucos e transformou-se num conjunto de pessoas olhando para ele. Estava no meio do quarto e agora era o centro das atenções de todas aquelas pessoas. Gargalhava como um alucinado, conquistava enfim a sua fama e todos lhe dirigiam olhares e sorrisos.

Durou cinco minutos. Então, percebeu a mediocridade de todas aquelas pessoas e seus olhares momentâneos e forçados, seguindo o padrão retangular 3x4. Assim, percebeu a sua própria decadência em desejar mais do que tudo, que todas aquelas pessoas medíocres um dia olhassem para ele, mais um medíocre gargalhando no centro do quarto.

Linha de chegada

2009-11-30T14:16:00.000-08:00

Chegando ao final de uma maratona, jamais se pensa no esforço físico e mental realizado para se chegar até ali. O que interessa é atravessar a faixa. Eis a verdade.

E que se fodam as próximas maratonas. No momento eu só quero sentar e tomar uma água. Porra.

Na Livraria

2009-11-24T17:17:00.000-08:00

Estante de auto-ajuda:

Best-Seller "O blefe e o sucesso profissional" de J.L. Collins, PhD em Psicologia Social pela Universidade de Harvard.

-Vou levar esse.
-R$ 39,90
-Aqui está.
- Boa tarde e boa leitura.

Arranco o plástico. Não tem nada escrito além da capa.

Partitura da alvorada

2009-11-19T16:19:00.001-08:00

Quatro horas e trinta e nove minutos. A luz matutina já esforça-se para quebrar a noite. O discreto lençol negro torna-se levemente azulado, permitindo o reaparecimento de objetos que antes misturavam-se ao breu. A janela do ônibus torna-se uma tela onde é projetada a dança dos reaparecidos postes, que dançam exibindo os seus constantes fios. Erro meu. Parece uma dança, mas trata-se de uma partitura. Cinco fios. Não conheço muito de notação musical, mas tenho a certeza de que a janela me mostra uma pauta. Não faço idéia de qual seja a clave. Mas sigo as linhas com os olhos tentando identificar as notas. Aonde estão as notas? Sigo a pauta. Estou hipnotizado.
Compasso 3/4. Pensamentos distantes e vagos me aparecem em semibreves.
Compasso 4/4. Pensamentos mais constantes e mais fixos no formato de colcheias
Compasso 6/8. Perco-me nos meus pensamentos, misturo a realidade com todos os sonhos , expressos através de semifusas.
Sono.
Pausa.1/64.

Silêncio.

Alívio

2009-11-15T04:55:00.000-08:00

Ainda bem que os trajetos não são iguais aos trilhos.
Ainda bem que dormentes não separam os meus pés.
Ainda bem que os passos não precisam ser paralelos.
Ainda bem que as minhas ferrovias se estendem em infinitos sentidos e direções.
Ainda bem que não sou um trem.

Agora entendo porque choram os trens. Piuíííííííííííííííí...

Ressignificação

2009-11-12T08:33:00.000-08:00

E eis que o pobre mendigo avistou o homem de terno que vinha em sua direção com um livro debaixo do braço. O velho, assolado pelos anos de vivência nas ruas, ergueu a mão e disse:
- Doutor, você tem um dinheiro ou comida para me dar?
E o homem, que se tratava do pastor de uma igreja protestante, respondeu:
- Tenho algo muito melhor, algo que vai mudar a sua vida.
Retirando o livro debaixo do seu braço, colocou-o na mão do velho proferindo os seguintes dizeres:
- A vós, trago a palavra do Senhor!
E depois disso o pastor continuou a sua caminhada, satisfeito pela sua boa ação, como fizera o Bom Samaritano.
O velho, então abriu o livro em uma das páginas, avistando o título "Gênesis" olhou para o céu e disse:
- Graças a Deus!
Rasgou a página, amassou-a e pôs na boca, mastigando-a cautelosamente.

Numb

2009-11-08T04:20:00.000-08:00

Pesquisas recentes apontam para o crescimento no número de usuários da droga mais devastadora que existe. Os efeitos da droga podem durar uma vida inteira e vão desde alucinações até uma profunda depressão, podendo até mesmo levar ao suicídio no curto prazo.

"A" foi usuário dessa poderosa droga por vários anos e nos relatou como foi difícil largar o vício:
"Pô comecei achando que aquilo ali era o meu melhor refúgio, podia me entorpecer daquilo a hora que eu quisesse e pra mim, aquilo era uma espécie de fortaleza emocional. Chegou um momento que não conseguia mais me livrar e as alucinações eram constantes. Eu não sabia mais o que era vida, cara... Era só aquela porra ali o dia inteiro. Pô eu ficava lá trancado no meu quarto 'desfrutando' toda aquela merda... Já estava ficando paranóico, ria e chorava sozinho e eu te falo mais: só a droga me provocava emoções, foda-se o resto. Chegou um momento em que decidi parar com esse vício, mesmo sabendo que seria muito difícil largá-lo. Comecei tomando a primeira atitude, que foi juntar a porra toda e fazer uma grande fogueira. Aos poucos fui procurando outras coisas e me tornando cada vez menos dependente e vendo que a vida é muito mais do que essa droga, cara... Porra e vou te falar uma coisa importante, acho que grande parte das pessoas possui esse vício e elas não conseguem largá-lo, pois acham impossível. Mas se elas fizerem um esforço, verão que é possível viver com doses moderadas da droga, mas sem depender dela... Pô acho que é isso..."

Não é álcool, cocaína ou crack. A droga chama-se Passado.

Aspectos da defenestração

2009-11-07T04:47:00.001-08:00

Sentia-se leve, era como uma pluma dançando no ar. Uma brisa alisava cautelosamente os seus cabelos e os seus braços eram os remos que conduziam o seu corpo pelo ar. Estava realizado, e as lágrimas rolavam pelo rosto, contornando o nariz e encontrando abrigo no imenso sorriso que estendia-se contra o vento.

Arrebentou a cara no cimento duro.

Naqueles quatro segundos em que o rosto esmigalhado chorava uma dor crônica, descobriu que belos sonhos e vôos altos podem ser extremamente venenosos, especialmente quando combinados com a gravidade.

Sem hipocrisia

2009-11-06T06:35:00.000-08:00

- O que você vai ser quando crescer?
- Vou terminar o colégio, depois prestar vestibular para Medicina, Engenharia ou Direito, terminar a faculdade, arrumar um emprego, estabilizar-me, casar-me e ter filhos. Meus filhos terminarão o colégio, prestarão vestibular para Medicina, Engenharia ou Direito, terminarão a faculdade , arrumarão um emprego, se estabilizarão, se casarão e terão meus netos. Descobrirei que tenho algum tipo de câncer, meu corpo degenerará e morrerei.
- ...

Knockout

2009-11-03T17:11:00.000-08:00

Beijou a lona.
Agora só restava levantar e rir da derrota.
Afinal de contas, uma cara calejada sente menos as porradas.

Filosofia de vida

2009-11-01T17:55:00.000-08:00

Banho gelado.

Equivalentes

2009-10-28T15:35:00.000-07:00

O banco da praça
A multidão que passa

O idoso se senta O jovem se ausenta

O passado só resta O futuro não presta
Velhice odiosa Juventude ociosa
O corpo cansado O coração cortado

A vida sofrida A morte querida

O velho se apresenta O novo o cumprimenta
Aquela nostalgia Aquela agonia
Antigas memórias Recentes histórias

Boa Conversa
Conversa Boa

A resposta de Pai Afonso

2009-10-26T15:15:00.000-07:00

Vivia uma crise existencial. Não sabia quem era, porque estava vivendo e qual seria o sentido da vida. A religião já não fazia mais nenhum sentido para ele. Falaram-lhe então do Pai Afonso, um velho sábio que vivia nas montanhas e que poderia ajudá-lo com o vazio que o atormentava.
Seguiu então até as montanhas, chegando até uma rústica cabana encravada entre alguns pinheiros. Bateu na porta e para sua surpresa encontrou o Pai Afonso, um idoso com um cavanhaque grisalho bem aparado, vestindo um bonito terno Armani. Pai Afonso pediu que entrasse e se acomodasse em um dos lugares do pequeno espaço. Escolheu uma poltrona verde ao lado de um sofá de couro, onde sentou-se Pai Afonso.
Foram duas horas descarregando todas as suas angústias, seus questionamentos internos e seus desprazeres quanto ao ato de viver. Perguntou então:
- Por favor Pai Afonso, você pode me ajudar?
Pai Afonso respondeu:
- Certamente.
Sacou uma Magnum 357 do Armani e acertou um tiro no meio da testa do rapaz.
- Chato pra caralho. Filho da Puta.
Guardou a arma, levantou-se do sofá, jogou o corpo para fora da cabana e foi tomar uma xícara de café.

Análise combinatória

2009-10-24T10:54:00.000-07:00

Construir a identidade individual siginifica selecionar (in)conscientemente elementos diluídos na sociedade. Gírias, roupas, modos de andar, gestos e costumes estão na lista desses elementos. Me pergunto às vezes porque as pessoas gostam tanto da auto-rotulação. "Sou ( )ista". "Sou ( )eiro". Significa certamente um sinal de desejo de pertencimento neste ou naquele grupo. Isso é alienação. Já fui um desses, assumo. Mas diante da enorme variedade e da possibilidade de inúmeras combinações, prefiro não mais ser um "ista" ou um "eiro", mas sim explorar as combinações de acordo com a minha vontade.

Under pressure

2009-10-23T11:37:00.000-07:00

Enquanto caminhava pelas ruas de New Haven, li um anúncio procurando voluntários para um experimento social. Um tal de Stanley Milgram, professor em Yale, era o responsável pela pesquisa, que segundo o anúncio seria sobre a memória. Não estava muito interessado em participar de experiências científicas, mas apesar disso acabei procurando o tal de Milgram, principalmente pelos $4 que eram oferecidos aos participantes.
No dia seguinte, preenchi o formulário que vinha logo abaixo do anúncio e me dirigi até a Universidade de Yale. Chegando lá fui recebido por alguns homens de jaleco branco, entre eles o próprio Milgram. Pediram para me sentar e esperar o outro participante chegar. Um senhor entrou na sala e sentou-se ao meu lado. Concluí que aquele homem também participaria.
Um dos homens de jaleco branco começou a nos explicar como funcionaria tudo aquilo. Fui indicado como sendo o professor e o senhor seria o aluno. O aluno responderia a algumas questões de lógicas em outra sala, enquanto eu ficaria encarregado de aplicar uma punição, caso ele errasse a resposta. Achei aquilo esquisito, mas eu queria os quatro dólares. Perguntei qual seria a punição. O homem me conduziu até um aparelho com cerca de duas dezenas de interruptores, cada um deles com uma indicação em cima variando de 15 a 450. O outro voluntário foi conduzido até uma outra sala. O homem então continuou a me explicar o que aconteceria se o senhor errasse a resposta. O aparelho estava ligado a uma cadeira, na qual o aluno ficaria amarrado, e caso a resposta estivesse errada, eu, o professor, teria qu ativar o primeiro interruptor, que indicava 15V. Ou seja, aplicaria um choque ao homem se ele errasse a resposta! E o pior é que conforme ele fosse errando, maior seria o choque, aumentando 15V até chegar ao limite máximo de 450 V. Hesitei bastante, quis até desistir, mas o homem dizia que não havia perigo para o outro participante, que tudo estava sobre controle. Por isso, acabei sentando-me e esperei as ordens do Milgram, que estava sentado próximo a mim para que pudesse perguntar através de um microfone as questões para aquele senhor.
Só para saber como funcionava recebi um pequeno choque de 15V. Obviamente foi desagradável, mas se não faria mal ao homem, era melhor continuar. Me deram então algumas folhas de papel com algumas questões indicadas, cada uma delas com respsostas de A até D, e pediram para que eu observasse a resposta que o outro voluntário daria, através de um painel com as letras A, B,C e D. Iniciei o experimento com a seguinte questão: Qual dos elementos mais se difere em relação aos outros? A)Zebra B)Cavalo C)Mula D)Cabra. Logo de início ele marcou a letra "A". Acionei o interruptor e escutei um pequeno grito. Olhei para Milgram e ele mandou que eu continuasse. As duas próximas questões foram acertadas pelo homem, entranto as três seguintes ele errou. Os gritos aumentavam gradualmente. Comecei a ficar nervoso. Perguntei se podia abandonar, mas Milgram era firme e sucinto: "Continue." Continuei e a cada vez que ele errava, batia um grande desespero. Aos 180 Volts, o homem gritava desesperado pedindo para sair. Milgram insistia firmemente que eu continuasse para que não prejudicasse o experimento. Continuei. Acertava poucas e isso me deixava angustiado. 270,285,300 e assim por diante. Estava muito mal. Parei. Aquilo não valia $4. Estava torturando uma pessoa, um idoso. Argumentei com Milgram, mas com firmeza me garantiu que o outro estava bem. Falei que eu não era nenhum tipo sádico, e que aquilo era um absurdo. Mandou que eu não deixasse o experimento incompleto, isso prejudicaria a pesquisa e o que eu estava fazendo era pelo bem da ciência. Hesitei bastante e me sentei. olhei para as questões. Continuei. Perguntei e não obtive resposta. Stanley Milgram falou que poderia considerar isso como um erro e me mandou aplicar o choque. Contestei ao máximo, mas ativei a chave. Desde então, o senhor não respondia mais nenhuma questão. Com lágrimas nos olhos, abaixei a cabeça e fui até os 450V.
Experimento concluído às 11:30 AM, revelou Milgram. Abaixei a cabeça na mesa e chorei como uma criança, sobre as folhas espalhadas. Uma mão descansou sobre o meu ombro esquerdo. Era o senhor. Estava sorrindo. Me explicou então que ele era um ator, e que em nenhum momento ele havia levado choque. Gritava sim, mas era tudo atuação. Stanley Milgram explicou-me que a pesquisa era sobre a autoridade, e o que nós somos capazes de fazer diante dela. Falei que precisava muito ir embora. Assinei alguns papéis, peguei os quatro dólares e saí. O dinheiro terminou no chapéu do primeiro mendigo que eu vi.
A experiência mexeu comigo, provavelmente estaria apto a me tornar uma espécie de Eichmann caso vivesse na Alemanha nazista. Meses depois, recebi os resultados da pesquisa pelo correio e vi que 70% dos participantes foram até os 450 Volts. Seríamos morais diante de uma autoridade imoral?

Cavando

2009-10-20T10:55:00.000-07:00

Caiu no buraco. Imediatamente começou a cavar. Cavou até que a terra se juntasse ao sangue que já aparecia entre as unhas. Cavou até perder suas unhas. Não ouviu, ou fingiu não ouvir as vozes que o chamavam lá em cima, perguntando se ele queria ajuda para sair dali. Cavava sem algum objetivo, ou melhor, cavar era o seu objetivo.

Se tivesse olhado para cima, veria que o buraco era raso. Bastaria a vontade e um pequeno esforço para sair dali. Ao invés disso, cavou. E continua cavando até hoje.

O velho e o lago

2009-10-18T06:07:00.000-07:00

Na única superfície de terra existente no extenso lago Guanatis mora um velho ermitão que isolou-se há muito tempo das interações sociais. Pensava ele na época que só assim poderia encontrar uma resposta, e no momento em que chegou na ilha, destruiu o seu barco, fazendo dele uma fogueira.
Após muitos anos, tempestades e céus azuis, não sabia mais o que eram os outros. Só sabia o que era aquele pequeno espaço, onde construiu sua pequena cabana e plantou tomates, rúculas, repolhos e cebolas. Lembranças a respeito do passado soavam demasiadamente vagas e preferia tratá-las como sonhos e pesadelos que teve numa noite qualquer.
Vinte e um anos depois de abandonar sua vida antiga, viu algo que o deixou irriquieto. Um a canoa deslizava pelo horizonte. O minúsculo remador brincava com a água. Era maravilhoso para o velho observar o movimento alternado do único remo, entrando em sincronia com o lago que já começava a refletir a invasão da noite. Aos poucos a imagem do remador foi diminuindo, até desaparecer por completo. Gritava e chorava o velho. Viu a resposta esvanecer. Mergulhou, mas tinha esquecido o que era nadar. Afogava-se. Debateu-se até se cansar e desistir de realizar esforços. Achou que seria engolido pelo lago, mas na verdade o que aconteceu foi que o lago o trouxe de volta para a ilha. Sentiu-se feliz por estar vivo ainda, mas a angústia era grande, a resposta tinha sumido.
Inúmeras tentativas de deixar a ilha foram realizadas pelo velho. Sem alguma explicação o lago impedia que o velho saísse, ou até mesmo morresse afogado, o que naquele momento seria até melhor do que a imensa melancolia de viver naquele lugar.
Assumiu que foi condenado, ou melhor, condenou-se ao adotar o isolamento na ilha. Impotente, o velho agora mira o horizonte, esperando ansiosamente uma nova aparição da canoa, na esperança de que algum dia chegasse mais perto dele, para que conseguisse finalmente vencer o lago.

Livre

2009-10-12T07:15:00.000-07:00

A sensação mais próxima do ideal de liberdade ocorre na infância. É quando falam que não soltarão as mãos do guidão da bicicleta, mas mesmo assim soltam. Depois dos gritos e do desespero, a camabaleante bicicleta finalmente se estabiliza, e assim, o agradável vento estampa um sorriso na sua cara. É exatamente nesse momento que você se sente livre, brincando com o tempo e o espaço sem depender de ninguém.

Zoom Out

2009-09-29T18:42:00.000-07:00

A brincadeira. As cantigas. A infância.
O balanço. O beijo. O sorriso.
A íris. O vazio. A opacidade.
O leito. Os corpos. O sexo.
O homem. A pergunta. O silêncio.
A buceta. A porra. A puta.
A camisa. As calças. As roupas.
A porta. A janela. A casa.
A solidão. A tristeza. A morte.

Equivocado

2009-09-21T14:28:00.000-07:00

Ao meu redor havia uma grande quantidade de túneis. Escolhi aquele que era o mais simpático para mim. Caminhei um pouco e à minha frente logo apareceram uma série menor de outras entradas. Escolhi uma delas. Estava escuro. Acendi minha lanterna e iniciei a caminhada.
Caminho até agora e tenho a certeza de que não fiz a escolha certa. O ambiente do túnel não é nada agradável. Sinto o cheiro de podridão no ar e a cada passo que eu dou parece que estou sendo observado por uma centena de olhos. Como as baterias de minha lanterna aguentaram tanto tempo eu não sei, mas ainda estão acesas. Não sei o porquê de continuar seguindo em frente. Minhas pernas estão desgastadas pelo cansaço e eu já não aguento caminhar, mesmo assim continuo a fazê-lo. O pior de tudo é saber que em breve estarei diante de um paredão de cimento, sem perspectiva nenhuma de conquistá-lo. Provavelmente deve ter um pedaço de papel próximo ao paredão com alguma mensagem. Nada que seja muito relevante.
Já que estou próximo do final, resta caminhar até lá, mesmo que a passos tortos, e decidir então o que fazer. Talvez voltar e escolher um outro túnel e torcer para que seja muito mais agradável do que este.

Mea Culpa

2009-09-11T08:11:00.000-07:00

Estranho seria olhar para a minha imagem diante do espelho e encará-la com normalidade. Meu rosto foi completamente deformado em um acidente de carro, e o reflexo apresenta aquela imagem que provoca diariamente o espanto daqueles que me olham. É extremamente difícl viver enquanto uma aberração. Desde que minha aparência foi assolada no acidente, já não consigo mais vagar pela rua e evitar que seja notado e julgado pelas faces espantadas. Uma caminhada qualquer pela rua acaba sendo um espetáculo semelhante àqueles circos de horrores, é uma combinação de curiosidade, repulsa e assombro. Mesmo as pessoas mais próximas não conseguem conversar comigo sem que eu perceba em suas expressões a sensação de asco.
Chego então à conclusão de que o preconceito é latente à natureza humana. O discurso democrático de aceitação das diferenças simplesmente não se aplica à realidade. As leis que inibem o preconceito funcionam para evitar a transformação do mundo em um circo de horrores, mas ainda assim não o aniquilam, ele está presente em todas aquelas pessoas que passaram por mim na rua, por exemplo. Falo isso a partir do meu ponto de vista, um ser humano que vive constantemente com o preconceito, inclusive quando encaro a minha deformidade no espelho, que sempre foi uma espécie de cartaz anunciando a minha bizarra imagem perante a sociedade.

Um breve diálogo com a mente

2009-09-04T14:53:00.000-07:00

Mente presente,
tão fora de mim.
Estás tão ausente,
és sempre assim.

Viajas para longe,
dás a volta ao mundo
e num breve segundo
estás logo aqui.

Mente ausente,
te vejo tão perto
te sinto tão longe
Por que foges de mim?

Prevês o passado,
Lembra-te do futuro,
vês outros presentes,
presentes ausentes.

Ausente mente presente,
para onde irás ontem?
Para onde foste amanhã?
Tão perto e tão distante...

Demian (I São Pedro 4,3)

2009-08-25T16:18:00.000-07:00

Algumas coisas são muito estranhas mesmo. Hoje resolvi investigar a estante de Literatura da biblioteca de faculdade, como faço de vez em quando, e então, sem critério algum, retiro da estante o livro Demian, de Hermann Hesse e inicio a leitura.
Em determinado momento do livro me deparo com o seguinte trecho:

"(...)Glorifica-se a Deus como o Pai de toda a vida, ao mesmo tempo em que se oculta e se silencia a vida sexual, fonte e substrato da própria vida, declarando-a pecado e obra do Demônio. Não faço a menor objeção a que se adore esse Deus Jeová. Mas creio que devemos adorar e santificar o mundo inteiro em sua plenitude total e não apenas essa metade oficial, artificialmente dissociada. Portanto, ao lado do culto de Deus devíamos celebrar o culto do Demônio. Isto seria o certo. Ou mesmo criar um deus que integrasse em si também o demônio e diante do qual não tivéssemos que cerrar os olhos para não ver as coisas mais naturais do mundo".

Imediatamente me recordo do post anterior, escrito ontem. Meu objetivo era trazer a reflexão justamente sobre a questão indicada por Hesse no trecho acima. Trouxe Deus e Satanás, além de deuses da mitologia grega, romana e nórdica e juntamente com Orixás da Umbanda, de modo a pensar como muitas vezes consideramos pecaminosas, erradas e até anormais, ações que fazem parte da necessidade humana, e são muitas vezes reprimidas por estruturas sociais como a tradição ou as religiões. Por isso, grande parte da minha crítica é destinada ao cristianismo que a partir da instituição do pecado torna imoral qualquer tipo de comportamento luxurioso. Certamente exigiria uma reflexão muito mais profunda sobre como essas estruturas moldam o comportamento humano, mas acho que isso foge um pouco à proposta de um blog, e portanto deixo aqui minhas questões a serem pensadas posteriormente em uma outra ocasião.

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Fora isso, fico chocado como às vezes as coisas nas quais eu tenho pensado bastante, surgem de maneira aleatória, mas ao mesmo tempo como se eu soubesse que eu as encontraria inconscientemente.
Uma vez aluguei o filme Lost Highway, do David Lynch, e enquanto colocava o DVD para assistir, estava cantando How Insensitive, do Tom Jobim. Nunca tinha assistido ao filme e era extremamente improvável que a música tocasse no filme. Logo numa das primeiras cenas, está um cara deitado numa cadeira reclinável num gramado e exatamente aquela música tocando.
Coincidência? Não me arrisco a dizer que sim.

(I São Pedro 4,3)

2009-08-24T18:34:00.000-07:00

E na Terra Imaculada,
próximo aos seus portões
descansava Uriel
portando a sua espada.
Eis que um dia revoltou-se
e cortou as suas asas,
caiu para o mundo terreno
e fez dele a sua casa.
Chamou Baco, Dioníso, Eros,
Exu, Loki e Satanás.
Realizaram o culto ao profano
Embriagaram-se com vinho,
sodomizaram Afrodite, Iemanjá e Freya,
espancaram Balder e Oxalá.
E então foi questionado por Satanás:
"Para o Éden ainda retornarás?",
Uriel respondeu:
"O Paraíso ainda esta lá,
calmo e ermo como sempre.
Mas agora aproveito a Gomorra
até que seja exterminada,
pois até a mais pura inocência
um dia já foi quebrada".
Deus e Zeus se entreolharam,
mas não puderam fazer nada,
lembraram-se de outros dias
de luxúria na Morada.

Carapuça

2009-08-20T11:07:00.000-07:00

Bastava uma garota ou uma mulher possuir atributos estéticos que obedecessem a um determinado padrão estabelecido por ele e pronto. Apaixonava-se perdidamente, não importando a personalidade dela, apenas a aparência. Se não bastasse isso, achava que todas aquelas garotas que tivessem aquele padrão tinham personalidades semelhantes a sua. Pelo menos era o que pensava, mas na verdade ele próprio assumia uma personalidade que pudesse se adaptar ao modo de vida daquelas garotas.
Uma delas era de família evangélica e frequentava alguns dias da semana o culto na Igreja Metodista. Ele então fez-se evangélico. Passou a se vestir de maneira diferente, parou de beber e decorou a Bíblia.
Outra vez, apaixonou-se por uma veterinária que era boxeadora. Passou a amar cães e gatos, que não antes não eram de seu agrado, e a treinar boxe todos os dias.
Uma filósofa foi outra paixão. Leu tudo de Sócrates, Platão, Aristóteles, Kant, Nietzsche, entre vários outros filósofos.
E ainda possuía tatuagens cobrindo os braços, resultado de uma paixão por uma tatuadora.
Assim foram tantas outras paixões, personalidades variadas para qualquer um, exceto para ele.
Parecia que ele fazia tudo isso penas para agradá-las e conquistá-las, com isso. Mas não, para ele era como sempre tivesse sido um evangélico, boxeador, que adorava tatuagens, Filosofia e animais. De maneira alguma ele tornou-se isso tudo por causa delas. Elas eram iguais a ele. Por isso é que apaixonou-se por todas elas, e não porque tinham cabelos pretos, lisos e longos, olhos azuis e pele muito branca.

Não namorou nenhuma delas. Todas elas julgaram-no falso e sem personalidade.

E os namorados de cada uma delas foram odiados por ele, pois sempre pensou ser o namorado ideal de todas elas.

A nebulosa Petrópolis

2009-08-11T20:05:00.000-07:00

Acordo pela manhã e abro a janela do meu quarto. Estou cercado por uma redoma de névoa e o branco-acinzentado domina completamente a paisagem, que de tempos em tempos ganha recortes circulares e amarelados provocados pelos faróis de veículos, de passagem pelas ruas do Valparaíso.O ruço petropolitano, como é chamado pelos próprios habitantes, muitas vezes é associado ao famoso Fog londrino pelos turistas ou moradores mais recentes, tornando a cidade mais charmosa e aconchegante, ainda mais quando é combinada com o frio e as encantadoras ruas do centro histórico, pelo menos é o que dizem.
Resolvo sair do apartamento e dar uma volta a pé, vestindo uma bota com meia grossa, uma calça jeans, uma blusa de manga comprida e mais dois casacos de moletom, sendo um deles com capuz, elemento essencial para se proteger da chuva fina que acompanha os petropolitanos a maior parte do ano, sem nenhum exagero.
Ao iniciar o passeio, percebo que o meu campo de visão está limitado em um raio de uns cinco metros, aproximadamente. É como eu estivesse caminhando com uma coluna invisível me protegendo para não ser engolido pelo branco. Pessoas e os faróis de neblina dos carros passam por mim e perdem-se no ambiente em questão de segundos. Uma constante sensação de claustrofobia me incomoda, parece que em breve serei espremido por toda aquela massa de ar e umidade que me acossa desde que saí de casa. As calçadas acompanham as inclinadas ruas construídas sobre os morros petropolitanos, mas enquanto caminho mais parecem que nascem e morrem no ruço, assim como casas, árvores ou qualquer coisa que entre no meu raio de visão.
Chego na Rua do Imperador, principal rua de Petrópolis, cortada pelo rio Piabanha e margeada por sapatarias, bancos e farmácias, em grande maioria. Conforme ando por ali, percebo os petropolitanos andando em minha volta, provavelmente resolvendo algum problema ou fazendo alguma compra na chamada "Vinida", no bom vocabulário petropolitano. Todos usando casacos, gorros, capuzes e até luvas. Mas o que mais me impressiona não são as vestimentas, mas sim as expressões presentes nos rostos e o modo de caminhar. Os olhares são bastante diferentes daqueles que já vi em dias chuvosos na Avenida Rio Branco ou na Avenida Paulista. Aqueles estavam cobertos de preocupações momentâneas, certamente ganhariam outros tons após o trabalho. As preocupações também estão presentes nos olhares dos petropolitanos que vagueiam pela Rua do Imperador, entretanto algo mais está impregnando a retina, a íris e as pálpebras. Parece um certo cansaço de tanto carregar um peso enorme, talvez o peso daquela neblina. Assim como os olhares pesados , as caras eram discretamente fechadas, com narizes levemente avermelhados por causa da umidade, e bocas estagnadas, impedindo os dentes de surgirem em meio aos lábios, provocando-me uma sensação de cansaço ainda maior.
Voltei para o meu apartamento e refleti. Percebi que em minha caminhada passei por umas duas centenas de pessoas, algumas eram até conhecidos meus que chegavam a abrir um sorriso momentâneo só para realizar o cumprimento, mas após passarem por mim, retomavam a expressão padrão. Concluí, então, que as pessoas pareciam produzidas pela própria névoa. Demonstravam ser produtos de uma linha de produção, com algumas diferenças como a cor ou o tipo de vestimenta, mas no fundo tinham a mesma cara, o mesmo jeito de caminhar, demonstrando em ambas um enorme esforço, algo como a obrigação de carregar um grande peso. Decidi me olhar no espelho. Lá estava aquela mesma expressão em meu rosto. Provavelmente caminhei da mesma maneira. Sem mais devaneios sobre tudo aquilo, assumi que também era mais um dos elementos produzidos pela neblina, e aquele peso que parecia estar presente em todas as outras pessoas, também estava comigo. Não sei o quanto pesava para os outros petropolitanos, mas a mim o peso soava como uma infelicidade, tinha a massa de um desconforto e a gravidade de uma tristeza.

A rotina e os riscos

2009-08-04T11:02:00.000-07:00

Lendo "A Montanha Mágica", de Thomas Mann, um trecho acabou me chamando a atenção e me provocou inúmeras reflexões. O trecho na verdade é um capítulo que discorre um pouco sobre a idéia corrente de efemeridade do tempo conforme realizamos atividades que nos dão prazer. Mann foge exatamente dessa idéia e nos diz que analisando a nossa vida como um todo veremos que isso não é verdade.
Aquelas tarefas chamadas de rotineiras, e que geralmente nos trazem a idéia de que o tempo está passando vagarosamente, na verdade são muito mais efêmeras do que aqueles pequenos períodos de tempo em que visamos a interrupção de uma rotina. Quanto mais nos afastamos da rotina, maior é a durabilidade do tempo. Um exemplo claro disso é o período em que passamos na escola. Ao analisarmos todo o período em que vivemos ali, veremos que são irrelevantes os horários das aulas durante a semana ou a duração de cada uma delas. Refletiremos mais sobre todos aqueles eventos que "quebraram" com aquela rotina, seja algum evento estranho àquele modo de vida, como algum comportamento desviante de algum aluno, ou mesmo um conhecimento transmitido por algum professor e que adquirimos por ter achado o assunto interessante.
É claro, a memória exerce um papel fundamental nesse processo de reconstrução do tempo vivido, mas de certa forma esse processo é inevitável. Se recorremos ao passado, certamente estamos realizando um processo de reconstrução de algum evento vivido. Geralmente são esses eventos que fogem da rotina, que estão mais sujeitos à atividade da memória, e portanto acabam se tornando mais duradouros à longo prazo, do que qualquer evento rotineiro, que em princípio parece tão longo.
A rotina é inevitável, e eu diria até necessária, entretanto muitas vezes ela é capaz de nos entorpecer e nos tornar conservadores em relação às nossas escolhas. É muito confortável não assumir os riscos da mudança. As atividades rotineiras muitas vezes nos tornam alheios, geram passividade e omissão e eliminam os riscos , e estes são fundamentais para que o indivíduo viva experiências variadas e consequentemente torne o tempo mais duradouro.

O personagem fictício Ivan Ilítch, de Lev Tolstói, nos deixa claro isso. Apenas quando está moribundo, prestes a morrer, olha para trás e percebe que a sua vida, o típico ideal burguês, de formar-se, arrumar um emprego, crescer no emprego, ter filhos e "estabilizar-se" na vida, muitas vezes assume um caráter vazio. Morre um sujeito infeliz, arrependido de não ter se arriscado mais em sua vida.

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Pelo menos é essa a minha visão, e não quero desmerecer todos aqueles que convivem muito bem com a rotina.

Voilà

2009-07-19T19:45:00.000-07:00

I

1) Imagine uma partícula disposta de forma aleatória no tempo e no espaço;

2) Essa partícula possui ligações (visíveis ou invísiveis) com diversas outras partículas espalhadas pelas dimensões do tempo e do espaço;

3) As outras partículas podem estar dispostas em conjuntos ou isoladas, sendo que também possuem ligações com outras partículas isoladas ou com um conjunto de partículas;

4) Todas as outras partículas (agrupadas em conjunto ou não) assumem variadas formas, cores e tamanhos, de acordo com a percepção daquela primeira partícula em relação às outras;

5) A forma, o tamanho e a cor daquela partícula também depende de como ocorrem as ligações das outras partículas ou conjunto de partículas, com a própria partícula, tornando assim uma relação recíproca entre a primeira partícula e todas aquelas outras.

II

1) Imagine você;

2) Imagine todas as pessoas com quem você travou contato em variados períodos e em variados lugares;

3) Essas pessoas podem ser pessoas isoladas ou um grupo de pessoas, uma sociedade que possuem ligações diretas ou indiretas com você e com outras pessoas e sociedades;

4)Todas essas pessoas ou sociedades são percebidas por você a partir de um estado psicológico que você possui em um determinado lugar em um determinado momento;

5) Esse seu estado psicológico é influenciado por todas aquelas pessoas e sociedades, o que torna uma relação circular entre o seu estado psicológico e aquelas pessoas e sociedades com que você possui algum tipo de relação direta ou indireta.

Página 263

2009-07-04T07:37:00.000-07:00

(...)
"Você se lembra de personagens e situações de páginas passadas, e há aquela pausa para um momento nostálgico. Alguns desses personagens aparecem logo no início, continuam aparecendo e, certamente aparecerão nas páginas seguintes . Outros foram essenciais em alguns momentos do livro, mas agora só aparecem na memória do leitor, já que acabaram perdendo-se nas páginas anteriores.

Então, vira a página, esperando que novas situações e personagens apareçam, e que sejam tão fascinantes e interessantes como tudo aquilo que foi lido".

O comedor de papelão

2009-06-30T19:26:00.000-07:00

Pôs um generoso pedaço de papelão no prato. Cortou uma de suas arestas, impulsonando-a até a boca. Os caninos rasgaram e os molares trituraram. A língua indicava um sabor estranho, sem-graça e difícil de se engolir. Ainda assim consumiu o pedaço de papelão até o fim. Na sala, caixas e caixas de papelão amontoadas esperando a ingestão. Hora ou outra encontrava um grampo firmemente vinculado a um dos pedaços. Mordia-o e sentia um pequeno incômodo nos dentes. Tinha mais sabor do que todas aquelas caixas, entretanto preferia cuspi-los.

Terminada a refeição, resolveu tirar um cochilo. Jogou um lençol sobre algumas das caixas amassadas e pôs-se a dormir, e quem sabe a sonhar. Não sonhou. Acordou e percebeu que tinha dormido umas cinco horas. Reflexões a respeito do tempo em que passa dormindo veio-lhe à mente. Dormiu cinco horas mas parecia que havia passado uns 5 minutos apenas. Mas isso realmente não importava. Na verdade, o mais importante eram aqueles pedaços de papelão aguardando o ácido gástrico. Resolveu continuar a tarefa anterior ao sono. E assim, uma a uma, as caixas desapareciam, e por mais desagradável que fosse aquela refeição,nunca estava satisfeito.
Por um instante parou e refletiu a respeito. Um minuto de hesitação. Rasgou. Mastigou. Engoliu. Desagradável. Era a vida. Rasgar, mastigar e engolir.

A(s)Simetria

2009-06-27T18:17:00.000-07:00

Por que sambar?
Com a batida do pandeiro.
Naquelas pernas trocadas.
Estão minhas idéias estagnadas.
No conforto de um travesseiro.
Com as penas amassadas.
Por que dormir?

As coisas e a Coisa.

2009-06-26T16:02:00.000-07:00

As vassouras que outrora limpavam a casa, agora amontoavam-se no porão, com suas piaçavas tortas. As vassouras já não importavam, apenas os seus cabos.
A pilha de incontáveis jornais. As principais notícias, as futilidades e os classificados. Não serviriam mais para informar.
Naquele saco de roupas velhas, destinadas provavelmente aos pobres de algum abrigo, encontraram uma encardida camisa xadrez. O estado da camisa não importava muito.
No fundo do armário, em meio aos últimos cabides, estava suspenso um velho jeans desbotado, com as barras mordidas de tanto encontrar a terra. Foi lavado.
A amarelada camiseta branca, com dois recortes debaixo das mangas e com a aparência amassada, estava imersa na gaveta dos pijamas. Lá não era mais o seu espaço.
Ainda no porão, escondido no meio de entulhos, um remendado saco que já estivera preenchido com esterco. Não teria mais essa utilidade.
Um bom pedaço de couro também encontraram ali. Ganhou costuras e uma forma nova.

Das vassouras, o esqueleto.
Dos jornais, os órgãos.
Da camisa, da camiseta e do jeans, a pele.
Do saco velho, a cabeça.
Do pedaço de couro, o chapéu.
Das coisas, uma coisa.
A face? Não havia. Negaram-lhe uma expressão.

Ganhou um novo posto. Vigilante da plantação.
Quanto tempo duraria?
Espantaria os pássaros?
Quem o criou?
Na verdade, não importava muito. No centro daquela paisagem uniforme passou a estar, e principalmente, a ser.
E assim o espantalho nasceu de restos, viveu estagnado e preso àquela condição. Um dia caiu. Perdeu-se na plantação, foi comido pelo tempo.

Mas existiu. E ele soube.

Lembrança de olaia

2009-06-24T19:14:00.000-07:00

Ajoelhado sobre o chão arenoso chamei por alguém. Só quem me atendeu foi o sol, gritando um calor infernal. Resolvi então empurrar a porta da igreja e percebi que mesmo muito fraco ela havia entendido o esforço de meus braços. Conforme a porta recuava, a luz invadia o ambiente interno, inundando-o parcialmente com um brilho seco. A nave não possuía nenhum banco e as paredes não guardavam vitrais ou pinturas barrocas. Ao invés disso, o branco predominava. Entretanto, uma luz amarela cegava os meus olhos, impedindo-os de enxergar a brilhante coisa que estava no lugar do altar. Me aproximei.

Entregou-se à olaia

e justiça ela fez

Vingou o Salvador

e aquele que o traiu

calou-se de uma vez

Era a igreja de Judas Isacriotes, o delator de Cristo. Mas quem teria construído um recanto cristão para o grande traidor dos cristãos?

Logo compreendi que nenhum cristão seria capaz de construir a igreja para um traidor. Ninguém compreenderia. Não havia padre, nem o corpo de Cristo. Havia a forca amarrada em uma olaia de ouro e nada mais. Realmente não tive mais curiosidade em descobrir quem havia levantado os muros daquele templo. Resolvi abandonar o lugar e deixa-lo como eu o encontrei. Voltei para o meu Opala estacionado e retornei para a estrada. A igreja ficou lá. Certamente algum outro viajante passaria por ali. A passagem certamente seria vaga, afinal de contas o sertão e a certeza são terrenos difíceis de serem vencidos e aquela igreja está destinada ao esquecimento daqueles que um dia a encontraram.

Sobre merda e papel higiênico.

2009-06-22T17:16:00.000-07:00

Chego até a rodoviária Novo Rio em uma manhã de sábado. Dirijo-me até a fila esperando a minha vez para comprar a passagem Rio X Petrópolis, horário de saída 11:00. Após umas três pessoas, sigo até o guichê e entrego uma nota de 20 reais para o antendente. Em troca, me entrega a passagem e cinco reais de troco. Amasso a passagem e o troco e coloco no bolso da calça. Avisto duas cadeiras livres, em uma fileira com três, e então sento na do meio. No meu lado esquerdo, uma senhora com um lenço na cabeça e a bagagem no colo. No lado direito, uma cadeira livre com algumas marcas de chave.
Como faltavam quarenta minutos para a saída do ônibus, decido pegar um livro e ler. Umas três páginas depois, percebo um jovem casal se aproximando e discutindo:
- Não! Sai daqui. Num quero nada contigo - diz a moça.
- Fabiana, por favor!- retruca o rapaz, segurando o braço dela.
- Me larga!
- Calma...
E a moça senta-se ao meu lado, cruzando as pernas e esboçando um bico de insatisfação. O rapaz se aproxima e continua a discutir. Esforço-me ao máximo para retornar à leitura, mas a discussão parece ficar cada vez mais séria e as vozes elevam-se. Não sei o que fazer. Se fechar o livro, podem pensar que estou atento à conversa. Se me levantar podem me envolver na discussão com comentários do tipo: "Tá vendo! Até o garoto foi embora!". E então posso até ser motivo para mais discussão.
Como ainda faltavam vinte minutos, decidi permanecer na mesma. Finjo continuar lendo. A discussão continua até que a moça esbraveja, soltando a seguinte acusação:
- Você é muito merda! Você é tão merda que não tem dinheiro nem pra pagar a porra do papel higiênico!
Diante da seguinte afirmação, um leve sorriso aparece na minha cara e solto um barulho estranho."Pfff", ou algo do tipo. Mas continuo com a minha interpretação de leitura. Até que escuto:
- ...tá rindo de mim? Tá rindo de mim, seu merda? Fica prestando atenção à conversa dos outros!
Levanto o meu olhar e percebo que está falando comigo. Respondo de maneira surpresa:
- Não não... Só estou lendo aqui.
- Isso. Continua a ler o livro e não se meta na conversa dos outros.

Termino (ou finjo terminar) o capítulo e levanto. Saio rindo da situação inusitada e cinco reais no bolso, que poderiam muito bem pagar o papel higiênico para o merda.